我总是在北方初秋的黄昏里，想起那段被试卷和粉笔灰填满的时光。那时，教室窗外的老槐树在风里摇晃着稀疏的影子，阳光透过玻璃，在摊开的课本上投下斑驳的光斑，像某种无声的、即将消逝的密码。 空气里永远弥漫着一种复杂的气味——是油墨的苦

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